Woodenship

Era uma cidade onde viviam por trás de uma nuvem cinza e cobertos pela brisa do oceano.  Onde o céu prevalecia o colorido das cores frias. E a noite, coberta de estrelas por trás das mesmas nuvens, porém, a luz incendiava através dos postes que refletiam no asfalto quase sempre molhado. O carvalho vermelho na esquina paralelo a faixa do trânsito. A estrada vazia que ia do canal ao longo da costa que dava para um farol branco e vermelho. E logo ao seu lado, a velha casa de três andares e janelas de vidro divididas em seis quadriculados com a pintura azul descascando. Diziam que quem morava ali era um velho que tomava conta do farol, me parecia estranho, porque ninguém ia até o farol por ele ser meio que inútil, até a prefeitura não se importava, nem para a manutenção alguém aparecia, mas mesmo assim, ele tinha uma luz. Era o meu lugar favorito, porque quase ninguém ia alí, ao não ser alguém além de mim, mas eu mal sabia o seu nome desde então.  Eu percorri aquele lugar durante anos em busca de uma resposta que o vento sempre soprava contra mim.


Quem sabe, o epílogo de uma nova história...